Дождь мешался с брызгами. Форштивен врезался в разорванные волны. А по вантам вверх бежали капли. Ровно вверх, никуда не сворачивая.
Сердце, желудок и все внутренности подлетают вверх, забывая опустится обратно. Секунды невесомости становятся все длиннее, и ты уже точно можешь прочувствовать тот момент, когда отрываешься от палубы и зависаешь в воздухе.
Наверху, надрывая руки и глотки, мужчины убирают паруса. Качает, руки их скользя по краю паруса, и вынужденные смельчаки вгрызаются в промокший воздух, что бы не улететь вместе с каплями, что стремятся по вантам все выше.
Им хочется кричать, от страха или от восторга, и глаза их светятся безумием, понятным только ожидающим шторм. Безумием ужаса и бесконечного счастья. Счастья, которое может испытать на прочность и выдать свой диплом. Знаешь, а ведь именно без этого не могут жить настоящие мужчины.
И крик застревает где-то в носоглотке и стучит о борта черепа. Ты падаешь вниз, удерживая ногами исчезающую в волне палубу. И тебе легко от того, что слезы твои стремятся по щекам вверх. Или может это просто брызги. Кто их разберет.
© Катя Сехина
